La ballata delle prugne secche

Pulsatilla è una veterana di splinder. Ve ne sarete accorti, un paio di mesi fa, che c'era la pubblicità del suo secondo libro nella home page.
Mio marito ha comprato quel libro.
Io ho letto solo le prime tre o quattro pagine direttamente in libreria, ipnotizzata dalle parole. Ipnotizzata da cotanta banalità. Nella mente avevo solo un pensiero fisso: questa robaccia si, e la mia robaccia no?
Mio marito deve aver frainteso la causa del mio ipnotismo, quindi l'ha comprato, e - non pago - ha anche comprato il primo libro.

Così, ieri sera, per non leggere di nuovo Camilleri (Racconti quotidiani) o Adams (La vita, l'Universo e tutto quanto), mi sono presa in mano questa "Ballata delle prugne secche" e ne ho letto quasi metà.

Si, lo ammetto io prima che qualcuno insista per farmelo notare, rosico. Rosico sempre quando leggo libri che non mi piacciono. E - alla fine - amo così tanto il gesto in se della lettura che è estremamente difficile che un libro *non mi piaccia*.
Pochi libri ho lasciato interrotti, perché credo che leggere un libro fino alla fine sia un atto dovuto nei confronti dello scrittore, che ci ha perso tempo ed energie per scriverlo. Poi può piacermi o non piacermi, risultarmi pesante o insipido, o affascinarmi, coinvolgermi, catturarmi. In ogni caso mi sfonzo quanto più possibile per leggerlo TUTTO.

Rosico perché penso agli editori che volevano *da me* fior di quattrini per pubblicare il mio libro, o quell'altro che ha detto: no, non lo pubblico perché [segue elenco di cose che non gli sono piaciute].
E allora mi dico che sicuramente il mio romanzo non è il capolavoro della letteratura contemporanea, ed è anche vero che non riesco ad essere obiettiva a riguardo, ma - che cavolo! - ha una trama ben definita e - che ci crediate o no - ho messo 10 volte più cura nella grammatica di quanta non ne abbia messa per il tema degli esami di maturità. Ho studiato la concordanza dei congiuntivi e dei condizionali bloccandomi per ore su una sola frase, e i sinonimi, per evitare ripetizioni.

L'ho smontato e rismontato che mi sentivo un muratore invece che un architetto.

E non riesco a trovare un editore - uno! - che voglia darmi fiducia.
Editori - però - che poi pubblicano m*rda senza problemi. Perché la m*rda si vende.

Mi viene da citare una frase di Baricco, tratta da "I barbari":
(Vado a memoria e a parafrasi)
Dice che in Italia nessuno legge più eppure - bilanci alla mano - i grandi gruppi editoriali hanno degli introiti spaventosi. Qual è allora la verità? Che i libri che si vendono, in realtà, non sono libri. Sono libri di barzellette sul famoso calciatore, sono gli script dell'ultimo spettacolo teatrale del famoso cabarettista, sono le agende simpatiche con le citazioni divertenti ecc.

Ma lasciamo perdere, ché poi mi deprimo.

Per quanto mi riguarda, la ballata delle prugne secche finisce lì, al capitolo su francesco_76 o come si chiama.
Forse stasera leggerò un po' di Giulietta Squeenz, giusto per andare oltre le quattro pagine che avevo letto in libreria e onorare, così, quel mio senso del dovere di lettrice.