Quello del male di vivere

C'è un gruppo di ragazzi sull'autobus insieme a me. Non li vedo ma li ascolto.

"Io devo ancora fare Ungaretti"

"Eh, anche io. E devo fare anche quello del male di vivere... chi era già?"

(Odio questo torinese uso random del "già" nel discorso, ma questa è un'altra storia. Ndr)

"Svevo...?"

"No, Svevo era quello dei campi di concentramento"

"Ma no, Svevo era quello della psicanalisi. Quello dei campi di concentramento era Levi"

"Giusto. E allora chi era quello del male di vivere...?"

"Non mi ricordo..."

"Quello di Rosso Malpelo era Verga..."

"Pascoli era quello a cui muoiono tutti..."

"Quello della rondine, sì"

"Eh, e il male di vivere...? Chi era? Forse Pirandello?"

Allora, siccome mi stanno sanguinando le orecchie, mi volto e rispondo: "Era Montale".

Loro mi ringraziano ridendo, e si giustificano: "Abbiamo la maturità".

Ed io lo avevo capito, figli miei.

Gli sorrido e ribatto: "Tranquilli, ce la possiamo fare comunque".

E ce la faranno comunque. Per fortuna loro.